Huzzah!de

Zwerge sind immer für das eine oder andere Klischee gut, selbst wenn sie so aus der Art geschlagen scheinen wie Thorim. Alles in ihrem Leben scheint sich um die drei B’s zu drehen: Bärte, Bier und Bergbau. Und hier sollte es jetzt der Bergbau sein. Tiefwasser, als unsere Pfadfinder es endlich betraten, sah auf dem ersten Blick aus wie jede andere Binge - nicht, daß die meisten schon mal in einer gewesen wären. Aber von den reichen Schätzen war erst einmal nichts zu sehen. Verlassene Stollen, mit schwerem Gerät ins Gestein geschlagen, und nirgendwo auch nur eine Hauch von Gold oder Edelsteinen. Aber man wurde ja auch nicht Abenteurer, um es einfach zu haben: Sonst hätten sie ja auch gleich einer ehrlichen Arbeit nachgehen können. Immerhin waren sie motiviert, und daß Kevron sofort brav mit dem Kartographieren anfing, war vielleicht ein Ausgleich dafür, daß er sonst gerne darauf verzichtete, mit anzupacken.

Sargas und Thorim suchten nach Fallen - sicher ist sicher - aber was sie statt dessen fanden, war eine Maus. Sie war aus Stein, und abgesehen davon, daß ihr wohl der Schwanz abgebrochen war, war sie liebevoll und detailgenau gearbeitet, vom Schnurbart über feinste Häärchen. Tatsächlich war sie eine Spur zu detailgenau gearbeitet. Auch wenn Kevron versuchte, ihren Wert als Kunstobjekt zu schätzen, wußten sie doch alle, daß diese Maus vor nicht allzu langer Zeit noch gepiepst hatte. Und die weiteren Steintiere, die im Verlauf des Ganges auftauchten, Mäuse, Ratten, alle mit Beschädigungen, die ebensogut vor der Versteinerung entstanden sein mochten, sprachen eine deutliche Sprache und erzählten die Geschichte von einem, der in dieser Binge lebte und das, was ihm über den Weg lief, in Stein verwandelte.

Prinzipiell gab es drei Möglichkeiten, wer oder was es sein konnte: Da die vierte Option, die Gorgone, ausschied, weil sie nicht in die Gänge gepaßt hätte, blieben nur ein Basilisk, ein Cockatrice, und ein auf Verwandlung spezialsierter Magier mit Angst vor Mäusen.
“Wovon soll ein Magier denn hier leben, mitten in den Bergen?”
“Dann ist es eben ein untoter Magier!”
“Sicher, mit Angst vor Mäusen…”
So entschied sich die Mehrheit für den Basilisken, der von allen Möglichkeiten am Besten in ein Bergwerk paßte - der Cockatrice, der legendäre Drachenhahn, wollte sicher eine Möglichkeit haben, unter freiem Himmel zu fliegen, und in der steinernen Tiefe kreuzunglücklich werden. Basilisken versteinern durch ihrem Blick, und von Spiegelschilden über Augenbinden bis hin zur Verwandlung in ein Geschöpf, das keine Augen hat und sich mit Blindsicht orientiert, waren die Helden bereit, alles auszuprobieren, was in ihrer Macht stand. Also wegschauen - die anderen Sachen standen nicht oder noch nicht zur Verfügung. Aber immerhin, sie waren gewarnt und wußten, was sie erwartete. Nur daß es gar kein Basilisk war…

Und so saßen sie schließlich alle fünf wieder in der Betrunkenen Meerjungfrau und planten das neue Abenteuer. Wohin es führen sollte, daran gab es keinen Zweifel: In die verlassene Zwergenbinge Tiefwasser, das hatten Sargas und Kevron alles schon vorbereitet. Für zwergische Maßstäbe noch relativ jung, wurde Tiefwasser, auch übersetzbar als ‘Tief-Fluß’ oder ‘unterirdischer Fluß’, wurde vor 400 Jahren gegründet und gut hundertfünfzig Jahre später schon wieder verlassen - die Unterlagen weisen auf ein Minenunglück hin. Und wo Minen sind, müssen Schätze sein. Immer. Sargas hatte eine Karte erwerben können, die den Weg zur Binge aufzeigt, und Kevron hatte die Beschreibung der Tiefwasserzwerge, ‘dunkelhäutig und kleiner’, sicherheitshalber gleich mit Duergar übersetzt, den verfeindeten Vettern der normalen Zwerge, damit auch Torim keine Einwände gegen das Abenteuer bringen konnte.

Aber eines hatte er nicht bedacht: Daß nämlich ein Zwerg durchaus schon einmal von einer Zwergenbinge gehört haben könnte. Und so war Tiefwasser für Torim mitnichten unbekannt; die im wahrsten Wortsinn untergegangene Binge fungiert für junge Zwerge als abschreckendes Beispiel, was passieren kann, wenn man seine Mine nicht hinreichend gegen Wassereinbruch schützt. So kamen in Torims ergänzendem Bericht dann auch deutlich weniger Schätze vor als mehr überflutete Gänge, und Sargas und Kevron sahen ihre Felle fast schon wegschwimmen. Schnell alles runterspielen - ach, es wird schon nicht alles unter Wasser stehen, das hätten wir doch sonst gehört! Und dann gibt es doch auch noch einen Zauber zum Unter-Wasser-Atmen…

Und plötzlich war Kevron sehr viel kleinlauter. Hatte er eben noch stolz damit geprahlt, seine Zauberkunst weiterentwickelt zu haben, schließlich hatte er eine ganze Reihe Zauber des Zweiten Grades gelernt, eine bitter nötige Entwicklung, wo jetzt auch Sargas zaubern konnte, mußte er jetzt durch zusammengebissene Zähne zugeben, daß er den Zauber noch nicht konnte und auch noch nicht lernen. Mist. Und eine Schriftrolle mit dem Zauber, die er schon wirken konnte, war so teuer, daß er sich - ja, natürlich war Kevron schon wieder pleite! - keine eigene leisten konnte. Und auch den anderen saß das Geld nicht mehr so locker, wo sie nun die ersten Meisterarbeitswaffen und Mithrilkettenhemden trugen. Der Sumpf war vielleicht ein großes Abenteuer gewesen, aber alles andere als lukrativ… Schließlich einigten sie sich darauf, sich gemeinsam eine Schriftrolle zu teilen. Damit konnte man dann mal durch einen überfluteten Gang tauchen, sollte aber die ganze Binge unter Wasser stehen, würde das nicht ausreichen - aber da man das erst sehen konnte, wenn man da war, beschlossen die Gefährten, erst einmal aufzubrechen und dann weiterzusehen.

Einen Satz Teufelsblumenaugen hatten die Gefährten glorreich errungen, zwei weitere fehlten noch. Aber statt sich todesmutig in die nächste Schlacht zu stürzen, grüne Zombies zu bezwingen und hirnfressenden Pflanzen den Garaus zu machen, entschied sich die Gruppe erst einmal für eine Pause, und zwar gleich von mehreren Tagen. Kevron war damit gar nicht einverstanden, nicht nur, weil er sich in die Bequemlichkeit der Stadt zurücksehnte: Aber warum warten, bis die Barbarin ihren Verstand regeneriert hatte, wenn die den ohnehin nie brauchte oder benutzte? Das Herumsitzen auf dem kleinen Boot führte zu einer Art Open-Air-Hüttenkoller, und da half auch die Argumentation Karzas, sie wolle doch gerne ein bißchen durchhalten können, wenn die nächste Pflanze ihr Gehirn fressen wollte, wenig.

Die Stimmung auf dem Boot war mies, und als Torim am Ufer reptioide Fußspuren fand, wurde sie nur unwesentlich besser. Drei bekrallte Zehen eines vierbeinigen Geschöpfes, und aus der Schrittlänge errechnete Torim, daß ihr Besitzer doch einen guten Meter Schulterhöhe haben sollten - das versprach gar nicht gut zu werden. Zu oft hatten die Bewohner des letzten Dorfes den Schwarzen Drachen erwähnt, als daß man jetzt über die Spuren einfach hätte hinwegsehen können - mitten im Sumpf war der Drache den Gefährten in jedem Fall überlegen: Er konnte fliegen, schneller schwimmen als sich das Boot rudern ließ, Säure spucken und war, kurzgefaßt, niemand, dem sie so gern begegnen wollten. Vor allem, wenn seine Größe zu den Fußspuren paßte. Und dann brach es auch schon aus dem Unterholz: Ein Krokodil.

Fast hätten die Helden angefangen zu lachen. Dieses Tier war so weit entfernt von einem Meter Schulterhöhe, wie man das nur irgendwie sein konnte, aber es hatte immer noch einen furchteinflößenden Rachen mit ganz und gar beeindruckenden Zähnen, und hungrig sah es noch dazu aus. Es blieb also, was das Lachen anging, beim Fast. Aber noch bevor Karza oder Kevan ihre Waffe gegen das Untier erheben konnten, hatte sich Torim dazwischengeschoben. Er brauchte keine Waffe, blickte dem Tier nur in die Augen und grummelte etwas auf Krokodilisch - und das Wunder geschah: Daran erinnert, wer hier der Jäger war und wer der Gejagte, kniff das Krokodil buchstäblich den Schwanz ein und schwamm davon.

Der Tag begann mit Zugeständnissen, bezogen auf die Ereignisse des letzten Abenteuers: Die Wivvern-Fraktion erklärte, sich informiert zu haben und die korrekte Aussprache für den Wyvern wäre tatsächlich Weiwern - sehr zum Erstaunen der Weiwern-Fraktion, die gerade den anderen Recht geben wollte, daß die Aussprache selbstverständlich Wivvern wäre… Es waren also alle wieder so schlau wie zuvor, wie gut, daß das Viech immer noch tot war und es darum mit einem neuen Abenteuer weitergehen konnte: Der Reise in den Sumpf und der Jagd auf das gemeine Teufelskraut.

Jetzt sollte niemand unvorbereitet in ein Abenteuer gehen und in einen Sumpf erst recht nicht, und wie es sich für eine perfektionistisch ausgerichtete Gruppe gehörte, wurden auch hier die nötigen Vorkehrungen getroffen: Die einen investierten in Meisterarbeitswaffen, Mithrilkettenhemden und kniehohe Gummistiefel, die anderen wälzten dicke Bücher, und was die zutage brachten, war wahrlich beängstigend: Diese teuflische Pflanze zeichnete sich nämlich nicht nur durch ihre possierlichen Stielaugen aus, sondern dadurch, daß sie intelligente Wesen willenlos machte, ihre Gehirne fraß und die verbleibenden Körper dann zu ihren Zombies machte - teuflisch in der Tat und nichts, dem man so ohne weiteres in die Arme laufen wollte, und mancher wäre noch gern vom Auftrag zurückgetreten, wem nützte das schon außer Torim, sollte der sich diese Augenstiele doch allein besorgen - aber dann wieder wäre man kein Held gewesen, hätte man nicht die Bereitschaft besessen, der Gefahr ins Auge zu blicken. Und so hieß es dann: Einmal alles sumpfwärts.

Nun gibt es natürlich Sümpfe und Sümpfe. Dieser hier war ganz bequem zu durchqueren: Nämlich per Boot, wie die Gruppe in dem kleinen Ort, nennen wir ihn mal Sumpfingen, nicht nur erfahren, sondern auch gleich mieten konnte. Auch die Gefahren und Bewohner des Sumpfes waren schnell erklärt: Kleine Mücken, große Mücken. Kleine Fische, große Fische. Egel - hoffentlich nur kleine. Teufelsplanzen… ach ja, und ein schwarzer Drache, dort, wo der verlassene Turm dieses Magiers steht. Wo genau? Das weiß keiner so recht, aber mein Großvater hat den Drachen mal gesehen, dreißig Jahre muß das jetzt her sein… Wie groß der war? Mein Großvater? Ach, der Drache! Ja, der war ganz schön groß! - Die Gefährten beschlossen daraufhin, es erstmal bei der Jagd auf das Teufelskraut zu belassen. Wegen des Drachens kann man ja später immer nochmal wiederkommen, in dreißig Jahren oder so.

Der Brief hatte schon eine ganze Weile auf Kevan gewartet - kein Wunder, wie sollte Vater Midac auch wissen, daß sein Sohn für mehrere Wochen mit einer Gruppe ebenso wildfremder wie chaotischer Abenteurer in den Wald ziehen würde! Aber was er zu berichten hatte, klang gar nicht gut: Die Dörfer der Umgebung wurden von einem gefräßigen Wyvern terrorisiert, und es war nur eine Frage der Zeit, bis kein Schaf mehr übrig war und es mit den Kindern weiterging… Nun war Kevans Vater nicht irgendein Bauer, sondern ein durchaus erfahrener Kämpfer, aber zum einen war er nicht mehr der Jüngste, und zum anderen fiel es ihm nicht mehr so leicht, das Doppelklingenschwert zu führen, seit er nur noch einen Arm hatte. Es verstand sich von selbst, daß Kevan zur Hilfe eilen würde - nur es allein mit einem Wyvern aufnehmen, das wollte er dann doch nicht. Der Kämpfer hatte keine Wahl - er mußte doch die Gruppe noch einmal mobilisieren.

Denn die fünf Reisekameraden waren nach dem gemeinsamen Bad erst einmal getrennte Wege gegangen, und jeder von ihnen hatte seine eigenen Pläne für die Zukunft: Torim hatte den Auftrag angenommen, in den Sümpfen die seltene Teufelspflanze weniger zu pflücken als mehr zu erjagen; Sargas war auf Infomationen über eine Ruinenstadt mit mutmaßlich wertvollen Grabbeigaben gestoßen, und Kevron hatte nicht nur einen Mitglieds- und Biblioteksausweis der Stufe Eins für die Magierakademie erworben, der sich sicher mit geringem Aufwand auch zu einem Stufe Zehn-Ausweis würde machen lassen, sondern auch angefangen, zumindest eine Kopie des frischerbeuteten Schuldscheins anzufertigen, für die schlechten Zeiten, man weiß ja nie… Trotzdem, für den Nachmittag hatten sie sich alle in der Betrunkenen Meerjungfrau verabredet. Ob sie nun eine richtige Gruppe waren oder nicht, irgendwie fingen sie ja doch an, sich aneinander zu gewöhnen.

Zumindest die Stimmung war gut - Torim führte Karza freundlich und hilfsbereit in die Geheimnisse des Zwergenbieres ein, und Kevron kam zwar etwas verspätet, dafür hatte er schon eine Weinprobe hinter sich, oder zumindest etwas in der Art: Da ein normaler Reisender, noch dazu einer mit begrenzter Traglast, nur geringe Mengen an Wein mit sich führen kann und Kev auf dem ganzen Rückweg keinerlei Identifizierungen mehr durchführen konnte, da ihm der nötige Wein ausgegangen hat, hatte er beschlossen, sich einen nimmermüden Weinschlauch bauen zu lassen und die Priester des Cayden Cailean, Gott der Freiheit, des Bieres, Weins, und der Tapferkeit, ausersehen, ihm das zu konstruieren, und hatte daher den Großteil des Tages im Schäumenden Krug zugebracht: “In einem gutes Wirtshaus bekommt man alles.” Da er dabei in Vorkasse getreten war und demzufolge innerhalb eines Tages schon wieder abgebrannt - immerhin hatte er es geschafft, vorher noch die größten Schulden zu bezahlen und seine guten Werkzeuge beim Pfandleiher auszulösen - war er willens, sich gleich ins nächste Abenteuer zu stürzen. Und da kam Kevans Bericht vom Brief seines Vaters ganz Recht.

Was ist der gefährlichste Gegner, dem eine Anfängergruppe begegnen kann? Die Antwort ist einfach: Ein Skelett. Noch gefährlicher: Mehrere Skelette. Ganz und gar gefährlich: Ein Skelett-Champion. Und all das begegnete unserer Gruppe, als sie sich daran machte, die Räumlichkeiten unter dem Goblinlager weiter zu erkunden. Das Problem mit Skeletten ist ihre Schadensreduzierung: Da führt der Schurke ein Rapier, mithin eine Stichwaffe, der Zwerg verschießt Armbrustbolzen, die ebenfalls stechen, der Kämpfer mit dem Doppelklingenschwert hat eine Hiebwaffe, die Barbarin mit der Doppelaxt ebenfalls, und der Magier hat ein unerschöpfliches Arsenal von Frostbolzen. Und das Skelett? Ist effektiv nur zu verwunden durch Wuchtwaffen. Und gegen Kälte ist es gänzlich immun.

Die Kämpfe gegen mehrere Kleingrüppchen von Skeletten und am Ende ihren Papa stellten sich also als frustrierend, zermürbend und heilsteckenintensiv heraus. Besonders Kevron war wieder einmal so deplaziert, wie das nur irgendwie ging - er hatte keine, wirklich keine Chance, den Skeletten auch nur einen Kratzer zuzufügen, noch nicht mal mit seinem Dolch. So beließ er es dabei, die Gegner durch ebenso wildes wie sinnloses Herumfuchteln abzulenken, damit die anderen sie zumindest etwas besser treffen konnten: Wie erfüllend! Und dabei drohte noch die Tür am Ende des Ganges, die sich die Gruppe aufgespart hatte in Erwartung eines Endgegners - wie sollte der erst aussehen, wenn schon die Pisselsskelette schier unbesiegbar waren?

Aber am Ende muß man fragen, wer letztlich enttäuschter war: Der Spielleiter, dessen Gruftschrecken mit einem wohlbemessenen Leberstich des Schurken untot zusammenbrach, oder die Gruppe, die einen gefährlichen Endkampf erwartet hatte? Dabei waren sie geschwächt: Die Barbarin stand zumeist mit leerem Blick reglos wie versteinert am Rand, da sich ihre Spielerin für den Tag gesundheitsbedingt abgemeldet hatte, so daß effektiv nur noch vier Helden übrig waren. Egal, es half dem Grufti nichts. Lebenskraftentzug? Leveldrain? Vergiß es! Er unlebte ja nicht mal lang genug, um auch nur irgendwem eine Schramme zuzufügen! So kann es kommen, wenn ein Gegner keine Schadensreduzierung hat, der Kämpfer beidseitig trifft und der Schurke den Regeln entnommen hat, daß man bei Pathfinder auch Untote sneaken darf… Nur die Einsatzgebiete für den kleinen Hellseher blieben weiterhin begrenzt - aber noch hatten sie ja nicht alle Teile des Dungeons gesehen.

Kevron reagierte blitzschnell. Zu viel stand auf dem Spiel, sein guter Name! “Ich bin Kevron, ihr könnt mich Kev nennen.” Geschafft! Da blieb dem Gegner - “Mein Name ist Kevan” - nichts mehr übrig, als hinzuzufügen: “Dann könnt ihr mich nicht Kev nennen.” Damit waren die Grenzen klar abgesteckt. Und ebenso klar war abzusehen, daß es zwischen den beiden Kevs in Zukunft noch Probleme geben würde.

Ansonsten funktionierte der Übergang von Zufallsbekanntschaften zur Gruppe mittels Vorstellung ganz gut, und dem Vorschlag Kevans, aus allen brauchbaren Gegenständen der (Hob)Goblins einen großen Haufen zu machen, hatte auch nur Kevron widersprochen, der keinen Haufen wollte, sondern den geldwerten Kram direkt unter allen Beteiligten aufzuteilen - aber das war auch mehr ein Ablenkungsmanöver, denn gerade war Sargas dabei, zwischen Überresten und Hinterlassenschaften nach dem kostbaren Drogenpäckchen zu suchen. Und da waren sich die Diebesgildenmitglieder einig: Sowas gehörte nicht auf den Gemeinschaftshaufen. Tatsächlich war Kevans Mißtrauen geweckt, als der Halbelf plötzlich eine andere Jacke trug als vorher - nämlich die mit den kleinen eingenähten Päckchen - ließ sich dann aber doch überzeugen, daß Sargas genau so eine Jacke immer schon mal hatte haben wollen…

Und dann stand einem geruhsamen Nachtlager eigentlich nichts mehr im Wege. Eigentlich. Wären die Abenteurer nicht, nachdem sie den Unterstand freigeräumt, die stinkenden Goblinschlafsäcke verbrannt und alles fürs Übernachten vorbereitet hatten, auf die Idee gekommen, sich erst nochmal in den Ruinen umzusehen. Was für Ruinen? Keiner hatte Ahnung; die Inschrift auf Goblinisch, auf die Karza schließlich stieß und die Torim mühelos entzifferte, sprach von irgendeiner Stammeshalle. Aber die Ruinen waren eigentlich kaum der Rede wert, und wenn es da irgendeinen Eingang gäbe, hätten die Gobbos dann in Zelten gewohnt? Also doch besser zurück, das Nachtlager wartet, und Kevrons zaghafte Vorschläge, man könne sich doch gemeinsam betrinken, waren bislang ungehört verhallt - und dann fand Kevan das Loch.

Vergessen war das Nachtlager. Man nehme ein Loch, gerade etwas größer als ein Dachsbau, man nehme eine Gruppe Abenteurer, und schon denken sie nur noch an das Eine: Dungeons. Reiche Schätze, schreckliche Feinde, alles, was das Heldenherz erfreut. Und wen schickt man vor? Den Dieb, weil er die Fallen findet und die geheimen Türen? Den Zwerg, weil der schon für das Leben unter der Erde alle mitbringt? Den Kämpfer, weil der für alle Eventualitäten die richtige Ausbildung genossen hat? Natürlich nicht. Man schickt den Magier, der genau sieben Trefferpunkte hat und für den Tag alle relevanten Zauber, bis auf ‘Comprehend Languages’, schon aufgebraucht hat. Weil er klein ist. Was auch sonst?

Mit Städten hatte sie es nicht so. Kaum war die halborkische Barbarin Karza in Zweiklippen angekommen, war sie auch schon wieder auf dem Weg nach draußen. Aber immerhin hatte sie es in der Zwischenzeit geschafft, nicht nur viele befremdliche Steinhäuser zu sehen und eine unsagbar große Markthalle, sondern auch noch ihr ganzes Geld zu verbraten: Zu köstlich dufteten die Gewürze, als daß Karza an dem Kräuterstand vorbeigekommen wäre. Aber dem meisten in der Stadt begegnete sie doch mehr mit Unverstand: Warum da Leute in Scharen um jemanden herumstanden, der nichts anderes suchte als eine Begleitung - Geld verdienen fürs Durch-die-Gegend-Laufen? Wo sollte da die Herausforderung sein? Kopfschüttelnd wollte Karza schon wieder davonwandern, um vor der Stadt ihr Zelt aufzuschlagen - immerhin, ihr Passierschein ermöglichte es ihr, eine ganze Woche lang aus der Stadt rein und raus zu gehen und dazu noch alle Brücken zu überqueren, und das alles nur für ein Silberstück! - als sie von einem fremden Mann angesprochen wurde. Der Kämpfer Kevan, weniger von Karzas Schönheit beeindruckt als mehr von ihrem mächtigen Kreuz, suchte noch Mitstreiter für eine Karawanentour. Und mit der Aussicht auf grimme Feinde und gefährliche Bestien war auch Karza schnell bereit, die Restlaufzeit ihres Passierscheins verfallen zu lassen und sich bei Veran einzustempeln.

Für Kevron wurde die Luft in der Stadt dünn. Nachdem er seit Wochen keine Miete mehr gezahlt hatte, setzte ihm seine Wirtin ein Ultimatum: Sie würde es nicht mehr bei der Weigerung belassen, ihm die Wäsche zu waschen - das fruchtete nicht, schien es Kevron doch egal zu sein, wie seine Klamotten aussahen, vom Geruch ganz zu schweigen - sondern ihn endgültig auf die Straße setzen. Keine Kneipe wollte ihm mehr Kredit geben, aus Angst vor den Geldeintreibern wagte er sich kaum noch aus dem Haus: Da half nichts, Geld mußte her, je schneller und je mehr, desto besser. Mit der Sicherheit eines Verkleidungszaubers schlich er sich zur Diebesgilde, bereit, jede Arbeit anzunehmen, ohne groß Fragen zu stellen. Doch daß er dann nur eine Karawane als Schreiber begleiten sollte, war dann doch lächerlich - drei Silber am Tag, das reichte noch nicht mal für die dringendsten Schulden! Aber der Mann von der Gilde konnte ihn beruhigen: In Wirklichkeit ging es doch darum, daß Sargas, dieser junge Halbelf, eine Drogenlieferung in Empfang nehmen sollte, und um die in die Stadt zu schmuggeln, war die Hilfe eines geschickten Fälschers immer gern gesehen.